Quiero que me trates suavemente

Los que vivimos esta historia, esta muerte y resurrección de nuestra esperanza enlutada,
los que escogimos el combate y vimos crecer las banderas, supimos que los más callados
fueron nuestros únicos héroes y que después de las victorias llegaron los vociferantes
llena la boca de jactancia y de proezas salivares.
El pueblo movió la cabeza: y volvió el héroe a su silencio.
Pero el silencio se enlutó hasta ahogarnos en el luto cuando moría en las montañas el fuego ilustre de Guevara.
El comandante terminó asesinado en un barranco.
Nadie dijo esta boca es mía.
Nadie lloró en los pueblos indios.
Nadie subió a los campanarios.
Nadie levantó los fusiles, y cobraron la recompensa aquellos que vino a salvar el comandante asesinado.
¿ Qué pasó, medita el contrito, con estos acontecimientos?
Y no se dice la verdad pero se cubre con papel esta desdicha de metal.
Recién se abría el derrotero y cuando llegó la derrota fue como un hacha que cayó en la cisterna del silencio.
Bolivia volvió a su rencor, a sus oxidados gorilas, a su miseria intransigente, y como brujos asustados los sargentos de la deshonrra, los generalitos del crimen, escondieron con eficiencia el cadáver del guerrillero como si el muerto los quemara.
La selva amarga se tragó los movimientos, los caminos, y donde pasaron los pies de la milicia exterminada hoy las lianas aconsejaron una voz verde de raíces y el ciervo salvaje volvió al follaje sin estampidos.
Pablo Neruda

Fuerza Mario

Alguna vez escribió que el gran escritor ya no existía, que aquel hombre de letras por el que un estudiante de provincia se peleaba por defender sus ideas o la importancia de su creación se había extinto a la muerte de Sartre, quizás sea cierto, no lo sé. Sólo sé que por defender la validez y belleza de la Casa Verde retaría a duelo a quién quiera que ose agraviar dicha obra maestra, y también sé que me trensaría a golpes (no sé pelear, pero sí sé defender lo que creo) si alguien osa ofender a Mario, sin haber tan siquiera leído La Ciudad y Los Perros.

Hoy es un día triste, por primera vez se paso por mi mente la idea de que aquel hombre de quien tanto había aprendido y a quien tanto he llegado a querer podía, puede morir. Me resulta difícil aceptarlo, me niego a creerlo, pero es así: Mario es mortal, igual que yo padece de dolores y tristezas.

No creo que sea como un padre para mí, supongo que un padre es un tipo que te guia y te cuida, te da consejos, ve por tu bienestar, etc. sólo lo supongo porke nunka lo he tenido en concreto. aunke kreo Mario me envidia por eso. Mario representa en mi vida algo distinto a un padre, más importante: ha estado en los momentos más importantes de mi vida, y estoy seguro ke estará siempre.

Las cosas son komo son, la realidad y los deseos se konfunden… Las cosas eran lo que eran, Ah Mario¡¡, viejo, todavía recuerdo cuando juntos dejamos de ser adolescentes, cuando amamos por primera vez, cuando asumimos conciencia de los problemas de este jodido mundo, y cuando tratamos de ayudar alguito y fracasamos, y cuando vuelva a intentarlo sé ke estarás ahí.

Te debo mucho más ke estas palabras, más ke todas las kosas ke escriba en mi vida, sólo puede pagarte siguiendo a tu lado, yendo a ver a la pies dorados, o jugando a la ruleta rusa en la Casa Verde, o traficando con caucho en la selva, o matando a un dictador, o siendo emasculado por un perro, o creando con toda seriedad y rígidez militar un servicio de visitadoras, o conversando sobre la miseria humana en un barsito llamado La Catedral, o presenciando sin lentes a pesar de la miopía una guerra irracional y absurda como son todas las guerras que se dan en esta tu latinoamerica, tu amado fin del mundo, o armando una guerrilla que fracasará, o teniendo miedo a que me maten los guerrilleros, o inventándole historias a la mamaé, o inventando historias eróticas, ensoñando y siendo siempre fiel como Don Rigoberto, o rompiendo con todo y tratando de encontrar el verdadero sentido del arte, o creando una organización que libere a las mujeres y al proletariado, o amando para siempre, a pesar de todo, a una mujer irreal, literaria, bella, de ensueño (Mariel, mi propia niña mala), o escribiendo sin parar por horas de horas como tú incomparable alter ego Pedro Camacho.

Cuidate viejo, haslo por todos estos jóvenes de provincia ke te keremos komo mierda. Miéchica, todavía tenemos muchas kosas ke hacer juntos, ya nos estamos poniendo tristes otra vez, Mario. Anda, ponte bueno, nunka estaré conforme con la idea de morir nosotros mismos.

Enmierdando el horizonte

Movilizaciones, luchas, golpes, manifiestos, vigilias

y en vano , nuestro esfuerzo , en vano

la gente que no cambia no ha querido y no lo hará

y los magos en las ferias exhiben sus rarezas de modo respetable

nada cambia , nada hay nuevo y todo es inmutable sino indiferente

todo es inmutable pero ¿ cambia el contenido ?

o es acaso , indiferente la forma que persiste

al equívoco de Heráclito , su prédica y sus fieles

NIHIL MUTIS SUB LOGOS

ET FORMIDO MORTIS

algo inconcebible les es intrascendente

y si trasciende es ya inconcebible

pues huyen de la luz como las ratas o los topos

barbarie , falsedad , doblez , inconsciencia

prejuicios ciegos , envidia , mala fe , avaricia

quién se atreve a no tomarlas por arzones

si prefieren las arengas a canciones y a los versos

catalepsia anquilosada en el espíritu

lastimeras presas de inconsciencia

sin ganas tan siquiera de quejarse

sus vidas nunca equivaldrán lo que sus sueños

destazados a destiempo por sí mismos

y ni eso les importa ……………………………………………………………………………………..……………………………………………

Nuestros gritos pudren la sordera de los otros

un instante , y al siguiente

cambian nuestras voces en vahídos

supurantes de altavoz , de excrecencias y parlantes

mientras nubes en voz baja en el exilio

reniegan del hedor de cientos de sombríos compañeros

apagando el brillo de sus voces

lo que pudre a destiempo los rosales

con el lucro o la desidia

la desidia y la empresa

de sí mismos

sus pútridos pétalos descienden de las grietas de las nubes …………………………………………………………………………

Nada hay nuevo en las palabras

revistiendo las formas de lo informe …………………………………………………………………………………………………………

Esto se acabo y pronto

al menos para algunos

enmierdando el horizonte hasta su último muro de empedrados

entendimos

descubriendo la inmundicia que acechaba nuestras vidas

lo entendimos

lo recuerdo aún cogiendo un cincel y una brocha en cada mano

un taladro para roca o un pincel en cada mano

según tu ambición, tu grado de inocencia

embadurnando nuestros rostros con la mas réproba de todas las señales

mas habiéndolo entendido

y blandiendo sus falsos ideales como teas

ni siquiera requerimos empezar a defecar

se hallaban nuestros cuerpos infectados en medio del relleno sanitario

entonces aprendí a sonreír

o lo hice ya de otra manera

desde entonces aprendí

a hacerlo ya de todas las maneras …………………………………………………………………………………………………………….

Nada hay nuevo en las palabras

que informan a la muerte

girando sobre el punto inamovible

Y ni eso les importa …………………………………………………………………………………. ………………………………………………

Nada hay nuevo en las palabras

revistiendo las formas de lo informe

nada hay nuevo ni lo habrá

las palabras sólo informan a la muerte

girando sobre el punto inamovible …………………………………………………………………………………. ……………………

Cuando la podredumbre es poco

Estaba viendo como las conciencias se compran,como los chupamedias ascienden como la espuma mientras que la poca gente digna y decente se pierde en el anonimato.

Que asco me pueden dar ciertas cosas que para el resto de la gente aparecen como inadvertidas.

Como convivir en un mundo lleno de oportunistas y miserables que venderian su primogenitura por un plato de lentejas.

Cada vez da mas asco el mundo pero al parecer Cristo rescato del pecado tambien a estos miserables

.

Solo porque

Solo un vendedor de dulces en la maletera de un auto rentado made in Korea podria sentir un hastio mas intenso que el mio,quizas por eso lo del humilde alfajor de medio sol,tan humilde como el,pero menos miserable a como me encuentro despues de aquella frase que escapo de tus labios en una noche igual de sombria que mi alma al sentirte tan lejana.
Solo porque quizas no eras una linda lady o un buen par de tetas,
Solo porque quizas tu espalda no acabase en unas curvas concupiscentes,
Solo porque quizas no eras nada de eso pero te elevabas por sobre todo ello,Solo porque quizas serias la unica que podrias llenar ese vacio producido por mis noches intensas de lecturas y visiones,
Solo porque quizas seas inteligente y ademas cristiana y ademas…maldita sea(s)!!
Solo una sala clasemediera llena de infantes puede enarbolar aun mas alto este estandarte de ficticia sensacion de humillamiento auto-nacional,
Solo porque estos infantes rienrien y sienten tan cerca la felicidad que me esquiva,
Solo porque estoy demasiado cerca de casa como para desviarme hacia algun antro repugnante con la consigna de seducir a la primera gringa estupida en que pueda vengar tu afrenta,introduciendome por todas las vias hallables en una femina,
Solo porque tus amigas no se atreverian a realizar semejante proeza,
Solo porque estoy muy solo y la maycena esta ensuciando la poca vestimenta que cubre mi existir,
Solo porque estoy a punto de tocar mi puerta mientras el vendedor sigue en aquel auto tan misero como su existir,
Solo porque tu eres una linda excusa para llenar esta pagina tan vacia como la vida pero tan llena ahora de mi y de ti y de nuestro amor(el amor) y como en aquel viaje en que miraste con esos ojos tan cerca y tan juntitos a Dios.

Tu sombra quemo mi fe

                                                                         I

El sonido de la alarma del auto y el aliento primaveral de la ciudad nos hicieron salir al balcon de nuestro departamento aquella mañana de domingo donde iriamos a parroquias distintas para que nuestra estrenada convivencia no se vea revelada.El haber explorado y saboreado nuestras pieles horas atras nos hacia sentir un poco culpables ante la Divinidad siempre misericordiosa.Cuando pasamos del hall al dormitorio no lo podria decir con exactitud,nuestro cuerpos se guiaban por una fuerza extraña e inerte;nunca fue el desenfreno propio de dos amantes,sino casi una experiencia mistica que trataba de emular las oraciones que aprendi de niño en la Escuelita Dominical,solo que estas oraciones eran para Afrodita en lugar de Cristo.

Hace tres dias fue la primera vez que desperte a tu lado,aun dormias,y tu desnudez se cubria timidamente con un short comprado en aguna venta de garage,te veias fragil que empeze a besar cada rinconcito detu cuerpo como si estuviera poniendo una manta protectora contra cualquier cosa que te pudiera hacer daño.Recuerdo el nerviosismo de la primera vez..Ahora voy rumbo a la iglesia…

                                                                 II

Walter vio los pantalones tendidos y se dio cuenta que ella ya habia llegado.Se quito esa camisa totalmente sudada y la dejo sobre su acama al igual que el cuello clerical.Estaba a punto de dormir cuando aparecio Francesca llamando su atencion y es que ella era la unica razon por la cual el permanecia “fiel” a las normas del hogar. Esa casi-niña con sus falditas escocesas del “San Pablo” habia logrado que sintiera que su carne aun podia satisfacerse.Lucia la habia traido a cenar una vez y Francesca estaba feliz porque por fin conocia la casa del Reverendo Suarez que tan buenos recuerdos le traia de los campamentos infantiles.Norma era la esposa del Rev. y su actuacion no podia ser mas destacada como delegada de la iglesia ante las autoridades,ella nunca imaginaria que esa pequeña de13 años y un metro sesenta era el aguijon en lacarne de su esposo.Ya era sabado por la noche y Walter necesitaba repasar su sermon mientras miraria la foto que se tomaron en la playa este verano.El sermon seria sobre cargar nuestra cruz cada dia…

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